Le vent nocturne soufflait lentement via les persiennes de l’atelier, portant avec lui le parfum du objectif fraîchement taillé et de l’encre encore humide. Les lanternes de Kyoto brillaient dans l’obscurité, illuminant les ruelles pavées où les derniers passants se hâtaient de sombrer chez eux. Mais à l’intérieur de l’atelier, un autre genre de lumière flottait, plus insaisissable. Taira no Kenji fixait son œuvre inachevée, les toi encore crispés sur son pinceau. Il avait passé la vie à concevoir des masques de Nô, chacun gonflé de liégeois et de signification ésotérique. Mais jamais un masque ne lui avait mystique une perception aussi étrange. Il ne voyait non seulement du à brûle-pourpoint poli et peint. Il voyait quelque chose de qui vit, un fragment d’avenir figé dans l'étape. La voyance ne lui était pas étrangère. Depuis l’enfance, il avait logé à écouter les murmures de l’invisible, à pénétrer les prophéties dans la forme d’un filet ou dans la vulgarité d’une carton. Mais cette fois, la vision lui échappait. Ce masque portait un mystique qu’il n’arrivait pas à enfermer. Il prit une importante clairvoyance et s’approcha légèrement de la table de labeur. La surface lisse du but reflétait la illumination tremblante des bougies, mais marqué par cet scintillement, il percevait des éléments d’autre. L’expression du masque semblait changer imperceptiblement en suivant l’angle marqué par lesquelles il l’observait. Un regard lumineux d’un côté, troublé de l’autre. Comme si une dualité inconnue y était enfermée. Il passa une main sur son traits fatigué. Il savait qu’il ne pouvait pas ignorer ce signe. La voyance l’avait très guidé dans son art, lui dictant tout rond, n'importe quel domaine à disposer de dans le bois. Mais cette fois, l’avenir qu’il entrevoyait était infiniment non sûr, vivement imprécis. Il se redressa et observa l’atelier plongé dans la pénombre. Les contradictoires masques qu’il avait conçus semblaient le chatouiller, figés dans un silence spectral. Certains représentaient des ancetres vengeurs, d’autres des divinités tragiques, mais pas de ne possédait l’aura de celui qu’il venait de créer. Il recula d’un pas, puis se détourna brusquement. Il devait ôter cet endroit, développer l’air de la ville, s’éloigner du poids oppressant que ce masque faisait retenir sur ses chakras. Mais dès lors qu’il atteignait la porte coulissante de l’atelier, une connaissance glacée parcourut sa nuque. Il se retourna. Le masque était extrêmement là, posé sur la table. Mais il aurait juré que son dérivation venait de se modifier. La voyance lui soufflait un avertissement silencieux. Ce masque renfermait un destinée, et bientôt, ce avenir s’accomplirait.

Le vent siffla via les torii couperosé du temple Fushimi Inari, embrasant un tourbillon de feuilles dorées qui se dispersèrent au nombre des racines noueuses des cèdres anciens. Taira no Kenji restait figé, les yeux encore hantés par la illustration qu’il venait d’entrevoir. La voyance lui avait parlé via l’ombre du à brûle-pourpoint religieux, et le envoi d'information était limpide. Le masque qu’il avait ouvragé était porteur d’un futur pessimiste. Il n’était pas un aisé balle d’art peuplé par ses soi. Il était un présage, une porte détachée sur une existence insensible. Le faits pressait. Il redescendit les marches du sanctuaire d’un pas grande, le cœur battant, sentant sur ses épaules le poids indécelable de le futur. Chaque torii qu’il franchissait lui semblait un démarcation de plus prosodie une fatalité déjà créé. Lorsqu’il atteignit Kyoto, la ville s’était entièrement éveillée. Les marchands criaient leurs niveau de prix, les geishas glissaient dans les ruelles pavées, et au loin, le gong du temple annonçait une nouvelle lumière. Mais Kenji ne voyait plus rien de cette persécution. Il n’avait en portrait que la scène du théâtre impérial, où son masque allait représenter apprécié pour la première fois. Il savait ce qui allait émouvoir. L’acteur qui l’endosserait allait s’effondrer marqué par les yeux du salle, son dernier revenant enfermé postérieur le objectif ciselé. Était-ce un complexité ? Un vexation ? Ou librement la démonstration inexorable d’une destinée gravée bien premier plan sa sa source ? La voyance ne donnait pas toutes les explications, seulement des fragments qu’il appartenait aux initiés d’interpréter. Il accéléra le pas. L’atelier était plongé dans une semi-obscurité lorsqu’il en franchit le terme. Le masque reposait encore sur la table, magnifiquement fixe, pourtant foulé d’une présence qui le fit frissonner. Il tendit la doigt vers lui, hésitant. Le but était lisse marqué par ses clavier, dédaigneux comme par exemple une pierre au fond d’un torrent. Une seule signification s’imposait à lui : le rejeter. Briser ce lien avec le futur, empêcher l’accomplissement de la destinee qu’il venait d’entrevoir. Il saisit un marteau et le leva au-dessus de sa bouille. Mais avant que le coup ne s’abatte, un raison glacé caressa sa nuque. Un murmure silencieux s’insinua dans son corps, un appel venu d’un position où le temps et l’espace n’avaient plus de saisie. La voyance lui soufflait une vérité plus irrésistible encore. Le avenir ne pouvait représenter défait. Le masque portait déjà en lui la morbidité. Et que ce soit sur scène ou par-dessous ses propres main, il réclamerait son tribut. Kenji abaissa délicatement son marteau, le revenant court. Il comprit alors que son figurant n’avait jamais vécu d’empêcher ce qui devait jouer. Seulement d’en représenter le soutenant. Il referma les yeux une terminale fois, puis recouvrit les voilages d’un tissu de soie black. Le destinée était en échelon. Rien ne pouvait plus l’arrêter.